Estornudo

fue un instante
Salud
pero mis labios impidieron su expulsión de mi conciencia
¿será acaso que no debía decirlo?


efectivamente


se dice salud cuando se estornuda
no cuando se tiene hipo


pero tampoco lo remedié con un susto


a veces hay que dejar que las cosas fluyan
hablar cuando no hay que hablar
es contraproducente
o sino, habrá que soportar que lo asusten a uno por estornudar
y eso no es gracioso ni conveniente.


no dije nada y se fue cuando tenía que irse.
nadie dijo nada.
tal vez era preferible el equívoco.

Étoiles

Tu sèmes des syllabes pour récolter des étoiles
mientras el mundo se cae a pedazos
se destroza
arrastrando consigo
sangre
miseria
dolor
lágrimas.

Toda la gente corre,
nada,
salta,
vuela,
escapa.
Pero tu sèmes des syllabes pour récolter des étoiles.

Cae cada vez más fuerte
más rápido
más brutalmente más
cae.
Son pedazos más grandes
piedras gigantes,
montañas,
edificios enteros,
mares,
autopistas,
ciudades.

El mundo derrumbado a tus pies,
completamente desierto.
Muerto
se terminó.
Fin.

Estás solo poeta,
completamente abandonado.
¿Qué vas a hacer ahora?
¿Qué vas a hacer con lo que sembraste?

Tal vez algún día
entre los escombros
te encuentren
en alguna hoja
y puedan leerte.

Tal vez algún día,
vuelvan a brillar las estrellas en el cielo.
Esas, tus estrellas poeta,
y reirás conmigo,
como reíamos antes.

Hoy y siempre!

Un día más,

un año más,

justicia-impunidad-memoria-lucha-derechoshumanos-discursos-
desaparecidos-presenteshoyysiempre-

sentir en la boca el sabor amargo de ver como las cosas siguen y siguen


basta!


suban suban! escapen, salgan vivan! griten! despierten a una ciudad dormida
a un país dormido!








seamos el grito de aquellas voces que fueron calladas.


y no nos callemos nunca, ni aunque nos amordazen!


Los dejo con un post de alguien que puede poenerle palabras a un día como hoy:

http://quedandome.blogspot.com/2007/03/las-manos-1976.html



Es hermoso cuando encontramos en alguien las palabras que reflejan nuestras imágenes.



30.000 compañeros detenidos desaparecidos, presentes. Hoy y siempre!, Hoy y siempre!, Hoy y siempre!

No nos faltan las palabras

No nos faltan las palabras.

Lo decimos en plural porque hoy nos despertamos en varios yos, polifacéticamente, como en verdad somos. Sólo que hoy no prevalecemos ninguno. No está el lobo (sí, todos somos feroces caninos, incluso yo), no está el carismático, se fue el soñador, y no encontramos al histérico. Estamos todos hoy y por eso mismo no estamos ninguno, como una lucha eterna por el poder del pensamiento y la motriz pero… en este ser acéfalo en que nos convertimos, la anarquía vaga impune y con calma. ¿Habremos desistido de conseguir el poder?, ¿Es que ninguno queremos gobernarnos?.

No es apatía.

Es simplemente un estado de calma absoluta. Tal vez alguien haya cerrado el círculo y estemos todos adentro, nosotros que nos creíamos tan libres y abiertos. Hoy estamos aburguesados, buscamos el clima más templado, huyendo del frío que resquebraja los huesos y del calor que sofoca nuestras gargantas, pero que nos hacen sentir tan vivos.

¿Acaso es de noche allí dentro?, ¿Todos dormimos?. Conservémonos pequeños homónimos, identidades multiplicadas por doquier, que el tiempo nos corroerá y nos convertirá en óxido antes de lo que nosotros creemos. Guardémonos en repisas bien lustradas, no sea que nos llenemos de polvo antes de salir a escena. ¡Quedémonos donde estamos que ya no hay mucho por hacer!.

Es Rutina.

¿O no vemos que el hombre se ha vuelto a levantar de su lecho, contraponiéndose a su dolor de espaldas con una enorme sonrisa, para ver en su calendario que día es y que es lo que tendrá permitido entonces?

¿Acaso no notamos que cada día se fija una tarea y programa eso que llama horarios, que le permiten clasificar su vida en cómoda si son justos, y en exitosa si ha podido cumplirlos?

Creo que nuca vimos que en su mirada ha comenzado a brillar el metal tan reluciente del robot que se esta engendrando dentro suyo.

Tal vez.

Condenémonos a no ser más que espectadores del derrumbamiento de nuestra gloria, a contentarnos con vagas satisfacciones normales, justas y necesarias, a olvidarnos de todo exceso por más mínimo que sea. A dormir en una confortable y agradable cama burguesa. ¡O bien levantémonos de una buena vez y disputémonos en una guerra mortal, sangrienta y sin piedad, para hacer sentir en esta piel el dolor y la desesperación de estar vivo, que es a su vez la belleza más profunda que existe en este mundo, para recordarle que aún es UNO y que no existe mayor verdad que la de entregarse a las pasiones propias!

Es hora de encontrar la chispa que nos haga explotar definitivamente.

Acción, verbo, existencia.

ble... hace ya mucho de la última entrada... hay un vacío creativo impresionante, pero buen, siempre algo copado puede salir. ah por cierto, feliz 2007!

Acción, Verbo, Existencia.

Entonces, ¿escribir se trata de esto?, ¿de empezar a mover los dedos por el teclado, como si fuera un juego?, ¿De dejar que la lapicera se pasee ostentosa por los renglones que se mezclan confundidos y se cruzan en el infinito?. Sí, sí, ya se, es una impresión exacta del pensamiento, como si todo movimiento de energía, cada impulso eléctrico neuronal se encontrara descrito en estas palabras, impreso como una fotografía, o mejor, una radiografía. Pero dudo a veces de que escribir sea simplemente un ejercicio mecánico. ¿Escribir es un verbo?. ¿Puede afirmarse que escribir sea un verbo, que pueda conjugarse en pretérito, presente y futuro, que no halle dificultad en posicionarse en otros, yo, vos, él, nosotros, vosotros, ellos?. Un verbo viene a apalabrar una acción, hacerla real y existente en el mundo del lenguaje. Acción, verbo, existencia. Pero las acciones empiezan en un punto determinado, en un momento definido y luego terminan, finalizan, desaparecen, se des-vanecen. Las acciones pueden alargarse, estirarse, intentar ficticiamente prolongarse o bien ser efímeras, pequeñas y a veces tan imperceptibles como un suspiro avergonzado. Pero las acciones siempre, y esto es por sobre todo, son finitas. Mueren. Mueren como quien las realiza y tienen las horas contadas en su paso por este mundo. Después de las acciones lo que sobreviene es la calma, el vacío, la nada. Por eso escribir no puede ser una acción. Escribir no tiene un principio ni un fin, porque escribir va más allá del capricho material, trascendiendo todo tipo de barrera temporal. Se escribe cuando se escribe, se escribe cuando se lee, se escribe cuando se habla, cuando se saca una foto, se realiza un dibujo, se hace vibrar un acorde… todo el tiempo se esta escribiendo, pero por sobre todo se escribe cuando se ama. Cuando cada beso, cada abrazo, cada caricia va dejando su existencia prolongada en la piel, marcando a fuego cada rincón del cuerpo, del alma. Cuando recorro tu cara con mis dedos, te cierro los ojos y empiezo a susurrarte ensueños, a contártelos despacito para que puedas seguirlos. Cuando sonreís tan cómplice, cuando derramás esas lágrimas tan alegres, pero también tan tristes. Cuando buscás simplemente acercarte, de atrás en un abrazo, espiando lo que hago cuando estoy frente al monitor o lleno de papeles en el escritorio. Cuando me encontrás ahí, justamente mientras estoy escribiendo de vos. Entonces, escribir no se trata de mover los dedos por el teclado ni dejar que la lapicera se pasee por los renglones de estas hojas. Escribir nunca puede ser un simple ejercicio mecánico. Escribir sólo se trata de amarte.

Yo pisaré las calles nuevamente...

Yo pisaré las calles nuevamente
de lo que fue Santiago ensangrentada,
y en una hermosa plaza liberada
me detendré a llorar por los ausentes.

Yo vendré del desierto calcinante
y saldré de los bosques y los lagos,
y evocaré en un cerro de Santiago
a mis hermanos que murieron antes.

Yo unido al que hizo mucho y poco
al que quiere la patria liberada
dispararé las primeras balas
más temprano que tarde, sin reposo.

Retornarán los libros, las canciones
que quemaron las manos asesinas.
Renacerá mi pueblo de su ruina
y pagarán su culpa los traidores.

Un niño jugará en una alameda
y cantará con sus amigos nuevos,
y ese canto será el canto del suelo
a una vida segada en La Moneda.

Yo pisaré las calles nuevamente
de lo que fue Santiago ensangrentada,
y en una hermosa plaza liberada
me detendré a llorar por los ausentes.

Pablo Milanés.

No habrían otras palabras que pudieran expresar mejor lo que siento en este dia.

caras por casualidades o azares que no busco comprender

dibuja. deja moverse a capricho la lapicera.
garabatea mientras llama y se presenta. hola buenas tardes, mi nombre es nadia. la lapicera viene y va. sin sentido, como cada llamado, cada día, cada minuto. parecen impulsos, reacciones programadas, establecidas, rígidas, banales, efímeras, MUERTAS. no gracias. los dedos que se mueven inquietos ante la indiferencia, el rechazo-programado-asentido-pre-de-ci-ble-conocido, y el intento desesperado de explicar la existencia
SE AGOTA,
ahogándose en un tono muerto, que enfurece sus manos y aprieta la lapicera, allí donde antes sus dedos bailaban. y ese corte, abrupto salto
(stop!)
marca su hoja cruelmente, empezando por una arruga, otra, y otra, que luego es un bollo y el tacho de basura.
tras el otro lado, el tubo yace en la mansedumbre, en un cómplice reposo de quien ignora que tras las vibraciones telefónicas se esconde entrecortada (tal vez) y enajenada (probablemente) un alma. pero alma al fin, con vibraciones aún mas fuertes que las que reproduce aquel aparato plástico sobre la mesita de luz, o los parlantes de la pantalla que se devora las noches de silencio en la cabecera de la mesa, como invitada de honor y reina soberana.

y qué saben del otro lado de los garabatos que se juzgan mecánicos. qué saben del otro lado cuán rápido late su corazón, cuán fuerte se aprieta su puño o cuánto se resiste una lágrima de sus ojos a deslizarse por sus mejillas enrojecidas (¿de furia?).
el corte es suave, simple, redentor. y permite volver al reinado multicolor radiante, sublevación dulce de los sentidos y la crítica.

¿quién era?

nadie.

¡qué sarcasmo!, uno creería que escuchó su nombre, su carmesí nombre, y es una sutil diferencia vocal lo que crea un abismo irreconciliable e imposible de sortear. y allí termina, para quien fuera que ha decidido no responder a sus breves preguntas, su existencia; en cambio tan lineal y trascendente de este lado del tubo...
sin duda no saben que el papel es un fiel reflejo suyo, que los movimientos de sus dedos aún resisten la mecanización imperante, que un mínimo de libertad en sí conserva (y defiende a regañadientes) a pesar de la opresión alienante

-productividad.productividad.productividad-

sin duda ignoran que tras los trazos rojos, entre las caras que se dibujan por casualidades (azares que no busco comprender), está escrita la historia de cada día. sin duda nunca pensarán que alguien pueda leerlos y sentir el mismo odio-asco-indignación que yo siento, ante la indiferencia egoísta con que nos toca enfrentarnos cuando del otro lado oyen ring ring.

toma un nuevo papel.
dibuja. deja moverse a capricho la lapicera.
garabatea mientras llama y se presenta. hola buenas tardes, mi nombre es nadia. la lapicera viene y va. sin sentido, aunque en realidad, llena de él, a diferencia de todo lo demás.

Bueno, la cosa es así. Hay gente que es desorganizada y te cambia las cosas de un día para otro,
y uno se la tiene que bancar,
como si nada.
O no.

Así que ya sabés: "Arroró mi muñequita" se estrena este sábado a las 19hs.

Ah, por cierto, también cambiaron de lugar. Así que si vas al Luz y Fuerza, nada. Muerte.
Esto es en el Tetro Colonial, cita en Av. Paseo Colón 414 esquina Belgrano.

Llevar autorización firmada por el Padre/Madre/Tutor o Encargado, así
los del grupo se evaden de toda responsabilidad por daños y perjuicios.

La entrada en principio era de $10 y $7 si llevabas la libreta de la facu.
Si sos jubilado creo que no te hacen ningún descuento.
Mundo cruel.

Ah, y ya sabes que no se pueden llevar narcóticos o estupefacientes al teatro, así que tomalos antes de entrar. En caso de que los lleves es muy probable que alguno de los actores se lanze a robartelos. Así que por tu seguridad y la de ellos, no lleves ok?

Nada... corré la voz...


Paramasinfoentraalblogdelgrupodeteatroquees:http://plano22.blogspot.com,osinoentraasuforrolog
queeshttp://fotolog.net/plano22

De eso

Tal vez se trate de eso.

Mojarse una noche bajo la lluvia sin que importe nada,
pisando los charcos,
cantando,
saltando,
gritando,
bailando,

La inmensidad se presenta ante nosotros en las cosas más pequeñas.

Una gota
Otra gota
Ya son muchas…
Y tu cuerpo rompiendo esa cortina de agua celestial,
como cuando creía en su origen divino,
me deja estupefacto,
aniñado ante su espectacular visión.

Ese mundo que parece tan maleable, tan predecible, tan programable se resquebraja.

Caen caen caen!
Las gotitas del cielo caen y caen!
Te salpican y se derraman por tu cuerpo
Tan permeable,
Tan desprotegido,
Tan delicioso.
Y yo que no pensaba,
Yo que no creía que esa noche,
Justo esa noche...

Deja entrever luz entre la nubosidad latente que cubre mis ojos del día.

Me animo a ceder y no creer,
Todo orden es tan vano amor!
Tan vano amor!
Que el tiempo se desarma en cada beso,
Abrazados en la noche fría
Que ya es de mañana
Y nos encuentra solos y mojados
Mientras las gotitas siguen cayendo
Y nos siguen mojando.

Todavía creo que hay algo espontáneo y nada esta del todo dicho.

Tus ojos
Abiertos
Cerrados
Tus ojos

Los míos
Ya no se,
Tal vez abiertos
Tal vez cerrados
O ambos a la vez.

¿Acaso dejó de llover?

Pero no sé.

Tal vez se trate de eso.
Llegar a casa con la incertidumbre de si fue
y no poder saberlo
hasta no volverte a ver.

Faroles encendidos...

No-pensado… eso fue algo no-pensado.
¿Cómo podría haberlo pensado?
Jamás, jamás…
Impulso-reacción. Determinación.

Tal vez debiera pedirte perdón…

Los faroles aún encendidos, el rumor de una noche más perdidos en la ciudad, como todos en esta ciudad, como todos en toda ciudad.
Suave rocío nocturno, me moja los pies perdidos entre los tuyos, mis manos que te buscan, que te encuentran… ardiendo…
en el cuello, entre las piernas…
latiendo, más y más…
en un banco, una plaza, aislados, escondidos… solos…

La nada.

Nosotros.

Nosotros y la nada.

Nada más allá de nosotros mismos.

Presente, esa pretensión vaga, estúpida,
cómoda,
de creer que la revolución se hace hablando.

¡Nada se hace hablando!.

Hablando sólo se vuela, sólo se sueña.
Las palabras sólo acarician las almas, perdidas, como todas en esta ciudad, como todas en toda ciudad. Las acarician, nada más.
La revolución exige fuego, destrucción, odio, valor…

¡Amor!.

Soy una simple recreación de lo que no puede ser,
un vago deseo de realmente ser…
¿Cómo ser libre ser si no se es sino lo que dice ser?
Y yo digo… y mucho…
Y me esclavizo… y mucho...
de lo que digo y no digo,
de lo que otros dicen por mí (y sin preguntar).

Ser.

Como misterio.
Como meta.
Como fin.

Y entre todo eso vos…

Vos como revelación,
Vos como resguardo, inspiración,
Vos como descarga (injusta) de mi impotencia,
De esta ficción… de este ensueño.

De esta revolución… tan ilusoria…
De este vuelo… tan real…
De este quererte… de este perderme…
De este no importarme ya ni mis palabras…

¡Silencio!.

Hablar, hablar, hablar…

¿Para qué?

Si tan solo pudieras callarme…

Desechar los preámbulos que necesito para amarte.

Si tan sólo pudieras besarme…

Si tan sólo…

Amarte.

Como misterio.
Como meta.
Como fin.

Como lo único realmente real.

La nada.

Nosotros.

Nosotros y la nada.

Nada más allá de nosotros mismos.

De este banco, esta plaza, esta noche y los faroles encendidos.