¿Christhmas town? Mmm

Este texto que sigue a continuación lo escribimos con Fabricio Tranchida una tarde de Julio en el bar La Farmacia (o La Fermacia) del barrio del Flores, al igual que el poema Mordiscos -publicado en su genial blog sya ama La musa para los huesos-. Para escribirlo hicimos un juego que consistía en lo siguiente: Fabri me hacía preguntas rápidas, como por ejemplo qué veía, que sentía con respecto a lo que veía y demás. A cada pregunta una respuesta, sin pensarla, automática. Él iba anotando lo que decía, a la forma que el le parecía. Así nació este hijo que ustedes leerán. Nunca tan mío, nunca tan suyo.


¿Christhmas town? Mmm

Puedo ver un cartel_ No_ Es el cartel quien me ve a mí Y me invade Me siento tan tan tan pequeñito_ Tengo que moverme rápido Pueden pisarme_ Tengo__que reencontrar un rincón__ Tengo __ no puedo_ no llego__ Sigo en el medio Siempre estuve en la mesa_ y solo Lleno de tasas vacías Y los saquitos de té que supuran fantasmas Ya no puedo ver el cartel__ No__ Él ya no me ve ( Fugitivo de la humanidad al abrigo de una columna ) Soy tan chiquito que no lo puedo ver más Tengo miedo y no se Hay mucho ruido Gritan gritan se quejan y me dan miedo mucho miedo_____ Quiero volver a ser grande grande grande

¿Bailar? Si, quiero bailar

Y bailo en tu mano…

It don`t mean a thing turura tiririruu uiiiiiih uh ah ehh turururira tata tuuu dip dip dip

ta biiip biiip tureururu tarurarutap it don`t mean a thing tiptiptiru tiptiptiruu iiiiuuughhh shibap tubap shibap tubap tubapsibababep shuibidubaptubap shubidubaptubap rain rain go away tirirtipup ohdubitiruoy tirarururuau ta tau baptiririrura ioudabirdudubida tii tiii tiruru tiii uuuiiiiihhh dap badiruba daura tururu tiii uuuh aieeh eeaituripp ouuuh tiii uiiiihhhhhgg eeehh tiririrarurareee uuuuiii bip uah uah oh oh tiiiriii oh tiii iah iah ohh ohh tararuu badabadip napdibidabubap aahh uuaiaiai iiii tipdababadabada daaaap aiaiaiia uuuiiiiiiiiiiiiiih oohh ohhh aaauh

Me gusta; es divertido bailar en tu mano

Mmm..., ya no quiero ser grande

¿Me puedo quedar aquí?

Fotolog existencialista

Solo
eternamente solo.

Vigía en una noche sin estrellas
-su habitación-
iluminada por luz de monitor
que titila titila titila
sobre el teclado y sus dedos moviéndose.

Cree poder resolverlo todo
y lo intenta.

Solo.

Se aferra a cada golpe
cada tecla
tac tac tac.

Acelera sus dedos
buscando una respuesta
¿Dónde estuve tanto tiempo?

tac tac tac
fotos que muestran
tac tac tac
muestran muestran
tac tac tac
no muestran nada

tac.

(punto)

firma con su nombre y punto
no hay más.

Las fotos lo miran inmutables
sus caras
no son dialécticas
no responden
no-nada.

Espera…

espera

espera

Solo
-se descubre-
eternamente solo
con su existencia asechando
el teclado en reposo
la ausencia de comments en su flog

-responden-
En ningún lado.

Lo ajeno y lo propio

Hace mucho no actualizaba. La facultad y el trabajo lo dejan a uno sin tiempo, sin tiempo, sin tiem-po (tictactictactictac). Y lo que lo rodea se olvida, se gasta, se corroe. Pero no. No todo se corroe. El amor y la literatura no. Nunca. Ni siquiera los años, los siglos. Nadie. Nada. ¿Acaso hay algo más allá de eso?... Entonces resulta que el tiempo no existe, ni tampoco sus poderes.
Los dejo con un poema que escribí hace poco para el taller y con un link que pasará a formar parte de mi famosa lista de páginas a ser vistas (¡oh que lujo!) Rayuela

Lo ajeno y lo propio

Veo
siento
huelo
saboreo
escucho:

lo ajeno

El mundo por fuera de mi mismo
tan hecho
tan pensado
tan mundo

(pero no,
no tanto hermetismo)

Creo que escribir es ser
y yo escribo porque soy
y cada letra es

destrucción:

que es negación

de lo establecido

de lo finito

del punto último y absoluto del discurso;

que es afirmación

de la propia conciencia

de la sensibilidad nueva

del querer que el mundo ya no sea tan mundo

sino nuevomundo

(y luego)

construcción.

de lo propio

Como verdaderamente es
nuevo nuevo nuevo
desde mis entrañas
sangrante y doliente
gozoso y vivo
reafirmación total
ausente de miedos
rebelde y crítica
sin olvidarme por ello
métodos
–cimientos necesarios,
ningún edificio se construye en la arena–
donde nace mi creatividad,
desde la necesidad de dejar de ser
mero espectador
y arriesgarme a ser/escribir
artista constructor
del mundo por mi mismo.

Sobre la suspensión de los puntos

puntos ... puntos ... puntos
(. . .)
suspensivos

tres veces - triplets -

separados milimétricamente
queriendo unirse
cada vez más

cerca.

no se tocan

no ... no ... no

injusticias vivas:
querer ser línea y no poder
crear ficticiamente una continuidad
suponerla real
o intentarlo
al menos.
por sobre todo, quererlo
que es todo
y con eso basta.

basta con que el capricho
ilusión visual
una los desunido
por dios
el hombre
el azar:
agentes exógenos
no concienten
subestimada voluntad puntual.

el escritor sea escritor
se arme de coraje
y tire a todos por la borda
pirata cruel.

¡el lector no decida más!
los puntos sean libres
se unan como quieran
y formen esa línea deseada.

paraleleando los renglones en que escribo
se cruzen en el infinito
y terminen en un único
verdado
útlimo
punto final

(.)

Ultimo día en la tierra

Casa II - Juan Doffo (imagen extraída de http://www.paseosimaginarios.com/doffo/casa2.jpg)

Camino
pasos alargados
movimientos circulares
precipitado
río turbulento
en Presidente Uriburu y días de tormenta.

Espero y espero.

Yo qué se cuándo va a terminar pibe,
parece eterno ésto.

Camino
más rápido
más abajo
descendiendo
Luz de Fuego.

Es tan oscura esta ciudad
no puedo ver.

No estás entre la gente
despavorida y agitada
corriendo
sin saber a dónde
sólo quieren ir
llegar
dónde sea
pero no estar
no acá
al menos
no hoy.

Se destapó la ribera
arremolinan lejos
enormes embudos.
Todo va hacia algún lado
y el agua me arrastra
nos arrastra.

En un mismo lodo
todos manoseaos.

Eterno siglo XX
no te fuiste
seguís manchando de rojo el cielo
sangre de la tierra
caliente.
Guerreros ansiosos
explosiones de hambre
injusticia e indiferencia.

Lloro lloro lloro
niño perdido
entre tumultos
la ciudad caótica
se incendia el último día.

El río me lleva
succionándome
más cerca del fin
arrimándome a la olla.

Casi
a punto
parecería
pero no.
A diferencia del mundo
yo no me caigo
no aún.

Aferrado con los dientes
exijo ver,
Luz de Fuego
antes de mi ultimo día en la tierra.

Estornudo

fue un instante
Salud
pero mis labios impidieron su expulsión de mi conciencia
¿será acaso que no debía decirlo?


efectivamente


se dice salud cuando se estornuda
no cuando se tiene hipo


pero tampoco lo remedié con un susto


a veces hay que dejar que las cosas fluyan
hablar cuando no hay que hablar
es contraproducente
o sino, habrá que soportar que lo asusten a uno por estornudar
y eso no es gracioso ni conveniente.


no dije nada y se fue cuando tenía que irse.
nadie dijo nada.
tal vez era preferible el equívoco.

Étoiles

Tu sèmes des syllabes pour récolter des étoiles
mientras el mundo se cae a pedazos
se destroza
arrastrando consigo
sangre
miseria
dolor
lágrimas.

Toda la gente corre,
nada,
salta,
vuela,
escapa.
Pero tu sèmes des syllabes pour récolter des étoiles.

Cae cada vez más fuerte
más rápido
más brutalmente más
cae.
Son pedazos más grandes
piedras gigantes,
montañas,
edificios enteros,
mares,
autopistas,
ciudades.

El mundo derrumbado a tus pies,
completamente desierto.
Muerto
se terminó.
Fin.

Estás solo poeta,
completamente abandonado.
¿Qué vas a hacer ahora?
¿Qué vas a hacer con lo que sembraste?

Tal vez algún día
entre los escombros
te encuentren
en alguna hoja
y puedan leerte.

Tal vez algún día,
vuelvan a brillar las estrellas en el cielo.
Esas, tus estrellas poeta,
y reirás conmigo,
como reíamos antes.

Hoy y siempre!

Un día más,

un año más,

justicia-impunidad-memoria-lucha-derechoshumanos-discursos-
desaparecidos-presenteshoyysiempre-

sentir en la boca el sabor amargo de ver como las cosas siguen y siguen


basta!


suban suban! escapen, salgan vivan! griten! despierten a una ciudad dormida
a un país dormido!








seamos el grito de aquellas voces que fueron calladas.


y no nos callemos nunca, ni aunque nos amordazen!


Los dejo con un post de alguien que puede poenerle palabras a un día como hoy:

http://quedandome.blogspot.com/2007/03/las-manos-1976.html



Es hermoso cuando encontramos en alguien las palabras que reflejan nuestras imágenes.



30.000 compañeros detenidos desaparecidos, presentes. Hoy y siempre!, Hoy y siempre!, Hoy y siempre!

No nos faltan las palabras

No nos faltan las palabras.

Lo decimos en plural porque hoy nos despertamos en varios yos, polifacéticamente, como en verdad somos. Sólo que hoy no prevalecemos ninguno. No está el lobo (sí, todos somos feroces caninos, incluso yo), no está el carismático, se fue el soñador, y no encontramos al histérico. Estamos todos hoy y por eso mismo no estamos ninguno, como una lucha eterna por el poder del pensamiento y la motriz pero… en este ser acéfalo en que nos convertimos, la anarquía vaga impune y con calma. ¿Habremos desistido de conseguir el poder?, ¿Es que ninguno queremos gobernarnos?.

No es apatía.

Es simplemente un estado de calma absoluta. Tal vez alguien haya cerrado el círculo y estemos todos adentro, nosotros que nos creíamos tan libres y abiertos. Hoy estamos aburguesados, buscamos el clima más templado, huyendo del frío que resquebraja los huesos y del calor que sofoca nuestras gargantas, pero que nos hacen sentir tan vivos.

¿Acaso es de noche allí dentro?, ¿Todos dormimos?. Conservémonos pequeños homónimos, identidades multiplicadas por doquier, que el tiempo nos corroerá y nos convertirá en óxido antes de lo que nosotros creemos. Guardémonos en repisas bien lustradas, no sea que nos llenemos de polvo antes de salir a escena. ¡Quedémonos donde estamos que ya no hay mucho por hacer!.

Es Rutina.

¿O no vemos que el hombre se ha vuelto a levantar de su lecho, contraponiéndose a su dolor de espaldas con una enorme sonrisa, para ver en su calendario que día es y que es lo que tendrá permitido entonces?

¿Acaso no notamos que cada día se fija una tarea y programa eso que llama horarios, que le permiten clasificar su vida en cómoda si son justos, y en exitosa si ha podido cumplirlos?

Creo que nuca vimos que en su mirada ha comenzado a brillar el metal tan reluciente del robot que se esta engendrando dentro suyo.

Tal vez.

Condenémonos a no ser más que espectadores del derrumbamiento de nuestra gloria, a contentarnos con vagas satisfacciones normales, justas y necesarias, a olvidarnos de todo exceso por más mínimo que sea. A dormir en una confortable y agradable cama burguesa. ¡O bien levantémonos de una buena vez y disputémonos en una guerra mortal, sangrienta y sin piedad, para hacer sentir en esta piel el dolor y la desesperación de estar vivo, que es a su vez la belleza más profunda que existe en este mundo, para recordarle que aún es UNO y que no existe mayor verdad que la de entregarse a las pasiones propias!

Es hora de encontrar la chispa que nos haga explotar definitivamente.

Acción, verbo, existencia.

ble... hace ya mucho de la última entrada... hay un vacío creativo impresionante, pero buen, siempre algo copado puede salir. ah por cierto, feliz 2007!

Acción, Verbo, Existencia.

Entonces, ¿escribir se trata de esto?, ¿de empezar a mover los dedos por el teclado, como si fuera un juego?, ¿De dejar que la lapicera se pasee ostentosa por los renglones que se mezclan confundidos y se cruzan en el infinito?. Sí, sí, ya se, es una impresión exacta del pensamiento, como si todo movimiento de energía, cada impulso eléctrico neuronal se encontrara descrito en estas palabras, impreso como una fotografía, o mejor, una radiografía. Pero dudo a veces de que escribir sea simplemente un ejercicio mecánico. ¿Escribir es un verbo?. ¿Puede afirmarse que escribir sea un verbo, que pueda conjugarse en pretérito, presente y futuro, que no halle dificultad en posicionarse en otros, yo, vos, él, nosotros, vosotros, ellos?. Un verbo viene a apalabrar una acción, hacerla real y existente en el mundo del lenguaje. Acción, verbo, existencia. Pero las acciones empiezan en un punto determinado, en un momento definido y luego terminan, finalizan, desaparecen, se des-vanecen. Las acciones pueden alargarse, estirarse, intentar ficticiamente prolongarse o bien ser efímeras, pequeñas y a veces tan imperceptibles como un suspiro avergonzado. Pero las acciones siempre, y esto es por sobre todo, son finitas. Mueren. Mueren como quien las realiza y tienen las horas contadas en su paso por este mundo. Después de las acciones lo que sobreviene es la calma, el vacío, la nada. Por eso escribir no puede ser una acción. Escribir no tiene un principio ni un fin, porque escribir va más allá del capricho material, trascendiendo todo tipo de barrera temporal. Se escribe cuando se escribe, se escribe cuando se lee, se escribe cuando se habla, cuando se saca una foto, se realiza un dibujo, se hace vibrar un acorde… todo el tiempo se esta escribiendo, pero por sobre todo se escribe cuando se ama. Cuando cada beso, cada abrazo, cada caricia va dejando su existencia prolongada en la piel, marcando a fuego cada rincón del cuerpo, del alma. Cuando recorro tu cara con mis dedos, te cierro los ojos y empiezo a susurrarte ensueños, a contártelos despacito para que puedas seguirlos. Cuando sonreís tan cómplice, cuando derramás esas lágrimas tan alegres, pero también tan tristes. Cuando buscás simplemente acercarte, de atrás en un abrazo, espiando lo que hago cuando estoy frente al monitor o lleno de papeles en el escritorio. Cuando me encontrás ahí, justamente mientras estoy escribiendo de vos. Entonces, escribir no se trata de mover los dedos por el teclado ni dejar que la lapicera se pasee por los renglones de estas hojas. Escribir nunca puede ser un simple ejercicio mecánico. Escribir sólo se trata de amarte.